Ich kam zum Weinbau aus Liebe zu dem Land, das meine Mutter von meinem Großvater geerbt hatte, und aus Zuneigung zu den Menschen, die dort arbeiteten. Es waren die Orte meiner Kindheitssommer, die wir jedes Jahr erreichten, wenn wir aus Genua zu den Ferien herunterkamen. Es waren Orte der Freiheit, unzähliger Möglichkeiten an offenen Plätzen, neben der Arbeit derer, die das Land bestellten und Tiere hielten.
Orte intensiver Düfte, alter Werkzeuge, einfacher landwirtschaftlicher Arbeit. Ohne es recht zu bemerken, wurde mir diese Atmosphäre vertraut. Dann kam die Zeit der Verantwortung – unerwartet, ungeplant, in einem Moment, in dem jene alte Welt zu verschwinden begann und man überlegen musste, wie man ihr ein neues Leben ermöglichen könnte. Es waren die 1970er Jahre. Doch es dauerte noch viele Jahre, bis daraus echtes Engagement wurde. Zunächst kam das Interesse am Philosophiestudium. Dann kamen die 1990er Jahre. Und seitdem habe ich versucht, Landwirt zu werden
der Wein macht, und, wenn die Natur es erlaubt, auch Öl.

Jedes Jahr, wenn die Weinlese näherrückt, entstehen Unsicherheiten und Zögern, aus der Sorge heraus, etwas falsch zu machen, zu früh oder zu spät zu ernten, den richtigen Moment mit dem Wetter zu verpassen.
Wenn die Trauben dann endlich in den Keller gekommen sind, umhüllt sie eine Ruhe und eine Stille. Sie wurden gebrochen, die Schönheit ihrer Unversehrtheit, der Sonne und dem Wind ausgesetzt, existiert nicht mehr, doch ihr Leben im Keller beginnt – eine tiefe Verwandlung, in der sie behütet und auf ihrem Weg zum Wein begleitet werden. Doch ich sprach von der Ruhe, die sie umhüllt: Es ist das Warten darauf, dass etwas geschieht.
Schon in den ersten Stunden beginnen sich wandelnde Düfte freizusetzen, von Traube zu Traube unterschiedlich, und man spürt, dass etwas noch nicht Sichtbares geschieht. Dann kommt die stürmische Phase, und die Unsicherheiten verschwinden.
Zu lernen, ihn zu begleiten und zu behüten, ist keine Kleinigkeit, doch am Ende macht sich der Wein von selbst. Das ist es, was ich gelernt habe, indem ich jenen komplexen Verwandlungsprozess beobachtet habe, der in der gärenden Traube stattfindet. Sich dieser Grundeinfachheit der Weinherstellung zuzuwenden, zu lernen, den wandelnden Verwandlungsprozessen zu folgen, mit der bangen Frage: Geht alles in die richtige Richtung? Doch sie sich in einer Haltung der Sorge zu stellen und nicht, um zu irgendeinem korrigierenden Eingriff überzugehen – zu lernen, jenem Werdegang zu vertrauen. Ohne je die sorgfältige vorausgehende Arbeit zu vernachlässigen, jene, die die Trauben in den Keller gebracht hat, dann aber zu Recht mit Vertrauen dem in Gang gesetzten Verwandlungsprozess entgegenzusehen.
Dieser Weg hat es auch mit sich gebracht, neu zu überdenken, was Qualität im Wein eigentlich bedeutet – untrennbar verbunden mit seiner Bekömmlichkeit und mit Eigenschaften, die weit entfernt sind von den aromatischen Komplikationen schwerer Konservierungsstoffe. Zu lernen, jene feinen Empfindungen zu empfangen, die nur eine nicht-invasive Vinifikation, entstanden aus ohne Zwang gereiften Trauben, bieten kann. Qualität also als Synonym für Feinheit, aus der Empfindungen entstehen – des Geruchs und des Geschmacks –, die uns eher anziehen, als uns zu bedrängen.

Unsere Arbeit erfordert körperliche Kraft, aber auch Feingefühl und Zärtlichkeit, Bodenständigkeit, aber auch Vorstellungskraft. Die Welt, die uns umgibt, müssen wir lernen mit einem einzigen Blick zu betrachten, während wir sie gleichzeitig aufmerksam im Detail beobachten müssen. Wir müssen uns mit dem landwirtschaftlichen Boden messen, mit seinen Tendenzen und Eigenheiten interagieren, und zugleich das Verhalten der Pflanzen und Gräser verstehen, da es unvermeidlich ist, etwas hervorzubringen, das die einfachen und zwingenden natürlichen Wege verändert, die jeder Boden unter den Einflüssen des Klimas beschreitet, um andere vorzuschlagen. Und dafür müssen wir unseren Kopf in diese Prozesse hineinstecken und in die komplexe Welt eintreten, die mit uns interagiert. Der Horizont der Biodynamik kann dann – aus jener komplexen Sichtweise heraus, die er ist – zur natürlichsten Perspektive der Landarbeit werden: wenn wir erkennen, dass das Leben sich in unendlichen Beziehungen ausdrückt, zwischen stillen Körpern von unermesslicher Größe und Kraft und winzigen Teilchen, die ebenfalls außerordentlich aktiv sind, und alles zusammenhängt – der mineralische Teil zusammen mit dem pflanzlichen und dem tierischen, alle beseelt von Energien, die wir vielleicht nicht wirklich kennen. Wir müssen den Weg dieser Beziehungen suchen und spüren, dass sie bestehen, und versuchen, das Leben zu lieben, das in all seinen Formen hervortreten will.
Es ist nicht möglich, all das zu umfassen, außer mit einem Gefühl tiefer Demut, indem man sich im Zuhören übt, mit Ausdauer und Willen, mit unseren Stiefeln und ein paar nützlichen Werkzeugen, und versucht, dieses Ganze zu sehen, weil das Leben eine Form hat. Und dann, wie bei jeder Arbeit, muss man lernen, auch sich selbst zu akzeptieren und kennenzulernen – unsere Stimmungsschwankungen, unsere Grenzen des Verstehens, aber auch unsere guten Eingebungen.
So können die Ereignisse der Natur nicht als ständige Hindernisse für unsere Pläne gesehen werden, und unsere Arbeit kann sich enorm erheben, sich von den ständigen Ängsten befreien und das Vertrauen finden, jene Wege zu erkunden, die uns die Natur ermöglicht, wenn wir beharrlich nach ihnen suchen. Zu lernen, mit den Widrigkeiten zu leben, ohne sie gewaltsam und plötzlich beseitigen zu wollen. Gegebenenfalls den mühsameren und aufwendigeren Weg zu akzeptieren, wenn dieser sich als der richtige und aussichtsreichere erweist.